A nadie le importan las flores que pisaron
Los caídos esperan el próximo viento para volar
Volar en el frío invierno
Si no asumes riesgos que esperas lograr
El día que escuchen será cuando el viento traiga de vuelta las palabras que dijimos
Y simplemente escupiremos en sus caras o besaremos sus pies
Todos aquí perdimos algo en el fuego
Queremos continuar pero seguimos cegados
Cegados en un tipo de silencio diferente
De un cazador que no mata a su presa
Y se alimenta de lo que pudo ser
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